Ya no hay agua

En la acuarela llueven gotas grises, secas tal vez muertas… yo? (si tu!); sobre mi llueven agujas, pero ya no las siento, el dolor se ha vuelto habitual (tal vez placentero).
¿Y si escampa?... si cesa la lluvia, se irá mi nube personal, y tal vez muera insolado con los soles de los que me odian.